Ma voi ce lo vedete un sedicenne che vota alle
primarie del Pd? Dev'essere del tipo che non mi piace: di quelli che non hanno
mai contestato i genitori nemmeno se per cena c'era minestrone; la cui unica
forma di protesta è sputare dentro il caffè del padre un attimo prima di
portarglielo; segaioli da qui all'eternità; di quelli che a un certo punto
fanno il "salto di qualità" sterminando la famiglia o trasformandosi
in serial-killer. Genere Erika&Omar, per capirci. E però, ci dirà il
parroco, "era una famiglia molto unita, venivano tutte le domeniche
insieme a messa". Appunto.
Orate pro iis. Ma pure cernie e saraghi, aragoste e caviale.
Oppure, ma è
una variazione sul tema, quelli allevati a Big Mac e Mediaset, tutti ciccia e
brufoli, telefonini di ultima generazione, musica tunz tunz, gommina nei
capelli e sfumatura alta, cori fascisti allo stadio, di quelli che "come
ti immagini fra dieci anni?" "mi immagino sposato con una moglie che
sappia fare la moglie, lavare stirare cucinare". Roba che se gli spari un
colpo in fronte ti danno le attenuanti generiche.
A un certo
punto s'era sparsa la voce (poi smentita) che per votare dovessero andare
accompagnati dai genitori, come quando fai sega a scuola troppe volte, e forse
è stato questo che ha limitato il danno: sembra che siano andati davvero in
pochi. E sempre troppi sono dal momento che avrebbero dovuto scegliere fra il
figlio di Berlusconi, il figlio di papà con la erre moscia sedicente di
sinistra sostenuto da quelli che hanno ammazzato la sinistra (compresi, in
Sicilia, la signora degli appalti coniugali e l'amico dei boss) e una specie di
fratello maggiore che ogni tanto pianta qualche grana ma giusto per farsi
aumentare la paghetta. E che infatti non ha perso tempo per esultare: "Con
questo Pd possiamo vincere". E vincerete. Più fascisti di così è
difficile.
Attendiamo con
ansia di conoscere i nomi dei 12 componenti della segreteria dei quarantenni.
P.S.: Qualcuno spieghi al Vendola gongolante che lui
non ha più quarant'anni da un pezzo e che Renzi con la sinistra non c'entra una
beata minchia.
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